De todo corazón.

Los amigos de lo ajeno
inundan de ausencias
mis rincones preferidos.
Libros, discos, guitarras,
juguetes y fotos de juegos perdidos,
un hurto a compás indigno
con destrozos emocionales.
Ya solo nos queda la infancia R,
allí moríamos tres veces
en una mañana cualquiera.
Abono triste en tierra yerma
con libros abiertos en páginas impares,
desgarrados de hojas,
mutilados, expulsados de su mundo.
Las garras del odio
son mas fuertes que el pasado feliz,
inmune a cualquier mutilación física
expropiada a deshora.
Mi lugar idílico de infancia
se convierte en una llanto de trincheras
por vosotros,
que miráis a los demás
con sangre saltada en los ojos.
Ojalá permanezcáis sentados
frente a la miseria.
Esa que merecéis tanto
y que yo os deseo de todo corazón.

De profesión, liberal.

Digamos que me llamo Juan: no necesitamos despertar recelos innecesarios. Soy un C.P.S. ¿Qué no conocen lo que es un C.P.S.?. Soy un consejero de profesiones supuestas, es decir; un señor llega a mi consulta con la intención de convertirse en actor y cuando sale, es el actor con mas glamour del orbe, creanme, o presentador, o futbolista, o primer ministro. Con la infalibilidad que me da el tiempo en esta profesión, garantizo un éxito del 90%. He tenido clientes agradecidos, que reconpensaron mi astucia con una dádiva generosa. Otros los menos, me acusaban de arruinar su vida. De otros estoy realmente orgulloso con mi trabajo.
- Dejate de ir así por la vida chico. Intenta ser cómo Gary Grant, se educado, que no te den mal royo las canas, serán tu tarjeta de visita y por último: ni se te ocurra promocionar ningún articulo hasta que lleguen los italianos con las cafeteras, confía en mi. Y confió. !No me dirán ustedes que George Clooney no es un buen trabajo…….!. Con Luisita no lo tenía tan claro- cambiate el nombre lo primero: italiano, griego, español, algo que al oírlo no pensemos en ti, depílate un poquito esas cejas, tíñete de rubio, que parezca que bailas- no tenía ni idea-. intenta tirarte todo lo que tenga dos piernas y sea importante, subirás como la espuma. Subió pero no es de mis trabajos mas entrañables, aunque creanme que algún que otro cd de Madonna he llegado a comprar.
Hay trabajos que te dejan huella. Esos que no se siguen al pie de la letra y acaban como acaban. Se lo dije- O’rourke, usted me dirá que no, pero esa O sobra. No se meta en peleas, profesionalmente digo, no le harán nada bien. Y déjeme los polvitos bancos lejos, ¿de acuerdo?. Pues no, la cosa no la tuvo que tener clara Mik.
También las reclamaciones nos enseñan a estar a la que salta. Recuerdo a un señor de Murcia que quería ser cantante,- que no señor, que yo no voy a cantar lo del Corazón Partío ese, pero……….. ¿a quien contrató usted para que haga esa memez de canción?. Con el tiempo recuerdo haberle entregado esa canción en un paquete completo a un chico madrileño, con una premisa- cuidadin donde la metes, o tendrás hijos a lo Julio Iglesias-. Mal pensados, él nunca estuvo en la oficina.
Pero hay trabajos que te dejan una vergüenza cutánea. Una tristeza contagiosa. Un mal recuerdo eterno.
Lo recuerdo como si fuera ahora mismo. Lo vi entrar y ya mi subconsciente me decía: este lo lleva crudo, pero aún así accedí a su petición. Quería ser Presidente del país.
Insistí en que lo dejara. Esa cara, esa sonrisa boba, ese porte burlón, esas manos inmóviles de brazos torpes, esas cejas.- ¿ Y no le vendría a usted mejor, ser presentador de un programa de ocultismo en la 2?-. Estoy dispuesto a darle todo lo que me pida, me contestó muy serio.
Y accedí. La única decisión en mi vida que lamentaré hasta mi muerte. -¿Qué he de hacer? me dijo uniendo sus dedos e inclinando su cabeza hacia delante como una peonza loca……………….Bueno le recomiendo tres cosas. Con los problemas que usted tiene de entrada, solo hay tres cosas que le podrían salvar:
Hable, mucho…….. que no le importe que los demás noten que no tiene ni idea de lo que habla. Rodéese de gente de un nivel intelectual parecido al suyo, recuerde……. parecido al suyo y si tiene hijos………….no los muestre en público, por favor, invente cualquier excusa.

Aún lamento el día que lo vi entrar por esa puerta.

Canciones de niños tristes

No hay Gran Vía.
Las luces de navidad
permanecen furtivas
esperando el destierro temporal.
No hay autobuses rojos,
ni estancos, ni mangantes,
ni japoneses, ni trampa ni cartón.
No hay balcones engalanados
de miserias urbanas,
no leeré tu pintada:
-tu vida es una puta mierda y lo sabes,-
que parecías dedicarme con afecto.
No hay Gran Vía,
los abuelos, autónomos de jardines de infancia
me pierden de vista,
y las claveleras no susurran:
regalado, a mi paso.
Siete días son muchos días
para contarlos segundo a segundo.
Hay ojos que brindan -un mar de copas- canciones.
Y canciones que dejan huella.
Lo único que me queda es beber mares:
de agua, por supuesto.

Amor a primera vista

Han pasado tres días. Si, tres días. Te di el número de mi teléfono móvil como quien ofrece un tesoro a alguien que sabrá guardar el secreto aún en las mas horribles torturas. No he separado mi Nokia de mi en estas setenta y dos horas. He subido el volumen al máximo en alertas, mensajes y llamadas entrantes. Mi cargador de batería es un insecto en la mermelada traviesa de mi conexión wifi.
No hay noticias. Claro que pensándolo bien fui un tanto iluso al creer que recibiría tu llamada. Mi psicoanalista considera desmesurada la ansiedad que solo tu recuerdo provoca en mi. Cuando le comenté que cambié mi melodía típica de juego espacial por el I want you back de los Jakson Five, hubo una sonrisa socarrona que no me sentó nada bien.
Caminaba con mi móvil en la mano. Mi mas preciado tesoro. Mi única conexión a tu mundo. Mi psicoanalista me dice que no está bien visto presentarse en los lugares sin estar invitado. Yo siempre pienso que lo que estaría mal visto sería no pagar su consulta.
Pienso en tu cara, en tus manos, en ese maquillaje tan sutil. Ensayo mentalmente mis palabras ante tu posible llamada, hago acopio de adjetivos que califiquen todo lo que me atrajo de ti: tu aplomo, tu saber estar, tu seguridad, tu templanza, el no alterarte por lo mas mínimo. Mi psicoanalista me dice que no esta bien que ande por dependencias cerradas al público y fisgar lo que no debo, que los celadores un día me delataran a dirección. Mi psicoanalista me dice que no es serio pasear por los sótanos, por el depósito y hablar con los cadáveres y mucho menos dejarles en las manos papelitos con números de teléfono. Mi psicoanalista me dice que no esta bien.
Nadie entiende lo que significa realmente el amor a primera vista.

No soy quién para decirte............

Llegó acompañada de M, en esas veces que el presente es un plato de fruta fresca en un verano caluroso. Las ilusiones, cuando se acompañan con besos con sabor a futuro compartido, son mas grandes aún y ahí, R quiso asirse con las ganas de un niño en sus primeros pasos.
Sé de buena tinta, que todo quiebra cuando surgen las primeras dudas, los primeros signos, los primeros amores furtivos. Y cuando se confirmaron, a R le nublaron las primeras nubes, esas que se recuerdan para mal por siempre. Creo que fue un poco después cuando conoció a J. O no sé, quizás lo conociera de antes, de esa amistades que proporciona una nacionalidad compartida a miles de kilómetros.
R creo que buscó en J su futuro truncado de golpe. Pero aquello, dicho de sus labios: fue solo una ilusión.

Lo primero que llama al atención cuando conoces a R, son las ganas de explorar mundos paralelos, de sentirse ella sobre todas las cosas, de no depender de nada ni nadie. A veces da miedo asomarse a sus ojos y descubrir que hay un abanico abierto, 180 grados donde poder elegir.

El pánico de formar parte en su elección es directamente proporcional al miedo de sentirse
ausente de la lista. Cuando vuelva con M -que lo hará, hay dolores mas profundos que una infidelidad- me gustaría saber que sintió.
Si, cuando las noches no eran noches y cuando los signos, las canciones y los amantes madrileños, dejaban un resquicio para entrar en esa luz maravillosa.

Relaciones.

Cuando J. cerró la puerta del taxi, las gotas de lluvia que despedía su paraguas formaron en su espalda un mapa mundis extraño y único, salpicado de pequeñas islas solitarias, un archipiélago independiente unido solamente al mundo por ese olor compartido a tabaco negro de su gabardina.
Al abrir la puerta de casa notó un silencio desconocido. Un silencio perfecto. Un silencio fabricado para percibir el silencio. Una obra maestra de ausencia total de ruido. Encendió la luz de la sala y encontró de frente a C. sentado junto a dos maletas paralelas a una mesa baja de nogal. Tenia los ojos cerrados y ni la presencia de J. parecía animarlo a mover un solo músculo de su cuerpo.
J. había ensayado durante años una reacción ante la posible marcha de C., tan esperada como odiada. Esperó en vano una señal por mínima que fuera. Los párpados de C. seguían cerrados, como si la carga de una convivencia triste y anclada, hicieran palanca en sus ojos. Necesitaba un cigarro para relajar la tensión. Se dirigió al dormitorio y notó ya la ausencia de algunos libros, algunas fotos, algunos huecos difíciles de reemplazar. De regreso a la sala, nada ocupaba el hueco vacio de las maletas junto a la mesita y el silencio quedó roto por el cierre de una puerta que dejaba atrás C.

Al encender las luces en la sala de proyección, los pocos presentes abandonan lentamente el local, mientras Javier y María intentan leer los créditos de la película.
Ya en la calle, María interrumpe un silencio espeso con una pregunta:
-¿tu crees que nuestra despedida será mas o menos así?- y Javier con las manos en los bolsillos y después de unos segundos responde:
-realmente no lo sé, pero quizás te respondería mejor mi mujer-.
Una leve sonrisa dibujan los labios de María mientras siguen caminando sin hablar, bajo las luces de los musicales de la Gran Vía.