La esquina de Julio

A Julio, solitario y cabrón, no le importaba lo mas mínimo que sus chicas trabajaran en esa esquina donde los maderos solitarios y pendencieros, lavaban sus trapos sucios e intercambiaban teléfonos de móvil con la misma rapidez que los billetes de quinientos.
Yo he visto a Julio presumir en barras de bar de impunidad, de extorsión: de rebajas en lluvia dorada a ciertos jueces, a lo mas granado decía. Pero las uñas cuarteadas y a medio pintar de sus putas sin papeles, las ropas de mercadillo y el tinte ya negro en la raíz de un rubio platino de un tiempo mejor, no encaja en un mundo fascinante y glamuroso. A Julio, el alcohol, le hacía tan fanfarrón que perseguía las vespas rojas como a moscas de cocina, palabras vacías de acciones. A Julio, se le iba la mano. No le importaba maltratar por cuarenta euros de menos en noches frías, donde casi era un milagro sacar veinte a cualquier insensato que se jugara su salud en aquella esquina. Por eso, cuando a Julio le dieron puerta, una especie de alivio pasajero recorrió el barrio. Se dice que fue un policía, la competencia, asuntos de drogas, incluso una amante despechada. Pero yo se quien fue y no lo pregona por las esquinas. A veces la vida nos enfrenta con héroes anónimos sin motivos aparentes. A Julio ese día, le traspasaron el negocio, y ahora nadie paga alquiler por usar esa esquina.