Lo sabía.

Lo sabía. Desde que presioné el interruptor, sabía que llegaba mi hora. No suelo abrir la puerta así como así. Me cercioro de que la persona que acceda al banco tenga un aspecto que me resulte agradable. Si no es así, ignoro el ingrato sonido del timbre maldito, hasta que algún compañero acciona la apertura.
Jaime, el jubilado que todos los viernes saca 50 euros para sus gastos, cambió de cara cuando vio sacar el arma de un bolso Channel. Copia segura,  yo te compré  uno a un negro de Puerta Real por 20 euros. Yo también me quedé sin palabras cuando vi las tijeras de podar. Y se,  que Juan, y la pija nueva que vino de la oficina central y que aún no recuerdo su nombre, se pusieron pálidos, como un niño con empacho.
Y el grito. La palabra atraco a pleno pulmón cambió mi ritmo cardiaco y más cuando todas las miradas se dirigían a mi, suplicando la apertura de la caja y el final de tan angustiosa espera.
Conozco esos zapatos, yo te regalé unos idénticos el día de nuestro aniversario. Lo recuerdo porque a ti te parecieron tan poca cosa y tu enfado fue tan grande, que prometiste no calzarlos en toda tu vida.
Se lo que se siente al tener unas tijeras de podar junto al cuello. El frío de sus hojas, el temblor del atracador, la tensión, incluso su perfume. Yo conozco ese perfume. Me gasté 100 euros en lo que tú calificabas como empalagoso líquido barato.
Conozco la vergüenza de miccionar por miedo y que un minuto se convierta en una vida entera.  Por eso cuando Juan se abalanzó sobre el atracador, recobré el vigor, la entereza y el autorespeto y golpeé con furia a una carne débil hasta que una voz femenina  salida del fondo de un guarda montañas negro gritó! Mariano que soy yo coñoo !.
Ahí fue cuando me derrumbé, justo después de patearte y rezar por mí.