A.

A ella le parece perfecto fijarse en las manos de las mujeres, sobre todo cuando él le comenta que a través de ellas, puede deducir el tipo de vida de su propietaria; la educación, el trabajo, su vida social, su ascendencia, incluso en algunos movimientos de sus manos, su deseo, su ira o su vergüenza.

Que buena perorata piensa A. No soporta al hombre que va de sensible, al modesto, al tímido púdico. Más, cuando su escote llega casi al ombligo y muestra generosa al mundo el perfil de unos senos de 1.500 la unidad, deseosos de ser saboreados como un generoso y sabroso néctar.
-Ahora estoy leyendo un libro sobre la influencia de la poesía en la sociedad del XIX- comenta el infeliz. A. piensa que le importa una mierda la sociedad del XIX. Incuso a la del XXI, que mandaría a tomar por culo con la sonrisa de un párvulo.
Se hace el remolón a la hora de pagar la cuenta y, se imagina si también ahorra en energías lascivas en cuanto lo lleve a su apartamento.
Pero A. sonríe interiormente saboreando una imagen. La de este tipo buceando bajo una falda y encontrando una sorpresa mayúscula. El contacto de una carne que A. rememora ajena: el único recuerdo de su antigua vida: una verga que parece prestada. Sueña con los 4.000 de su construcción vaginal. -Ahí la vas a cagar mamón-, piensa subiendo al taxi cuando el infeliz comparte con el taxista esa sonrisa picarona de éxito nocturno.